Isso não é um texto, não é um desabafo, não é uma declaração. Não é um conjunto de frases e fatos embaralhados para algum sentido fazerem. E nem um nada é, pois isso ser alguma coisa já seria e bem, isso nada é. Vácuo?; talvez. Seja o que for, nada é. Não rima, não desentoa, não desencadeia nem emociona. É só mais um mais, para ninguém mais; ninguém.
Não é um poema, nem nunca seria poesia. Não é pra ser cantado e nem para ser lido; é meu parasita. Carne minha de cada dia; minha hipocrisia.
Uma colagem de letras aleatórias, uma obra de arte. Qualquer coisa que salve meu dia.
Não é uma oração, nem um canto de macumba. Um de desespero, talvez e sem eira nem beira, só uma brincadeira.
E isso nada é. Nem nós. Nem eu.
Era só uma brincadeira.
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